О, Родина, пристань страдания!
Прости нас, о нас же скорбя,
За то, что мы в наших деяниях
Любить не умеем тебя,

За все, что мы тащим из прошлого,
Минуя эпохи, как рвы.
К нам мало пристало хорошего
От прадедов наших, увы!

Уж им-то хватало терпения,
За ними-то нам не успеть.
Прости. Потерпи наше рвение –
Тебе ли учится терпеть?

Терпела и глупость, и варварство,
И жадность слепых и глухих.
Прости нас за это, пожалуйста,
Ведь мы не отстали от них!

Не знаю, какого правителя
Отвергли б просторы твои:
Блистали и шлемы, и кители,
Гремели балы и бои…

Не знаю, какой революции
Тебя миновали ветра:/
Декреты шуршат, резолюции –
Работа ума и пера…

Работа души? – В редком случае,
От мира сокрыта она…
Как мало меняются к лучшему
Народы, цари, времена!

Растут катастрофы и бедствия,
Нищает народ косяком.
Смешались причины и следствия
И стали единым клубком

Все меньше начала духовного,
Чем дальше − тем меньше его.
И вот от святого и кровного
Осталось почти ничего.

Прости нас. Терпи нас с надеждою
На наш человеческий род.
…Помогут нам силы Небесные
Да позднего разума плод!

Сентябрь 1990 г.